Políticamente incorrecta.

¿Ella?
Ella era fría, muy fría,
como ver atardecer en invierno,
como sus manos rozando mi cuello.
Pero siempre sonreía
y confiaba en quien lo merecía,
en quien daba motivos para ello.

Sus manos... Sus manos siempre estaban congeladas,
y se movían acompañando sus palabras,
con perfecta sincronía.

Y sus ojos... ¡Oh, sus ojos!
Nunca me cansaba de mirarlos,
de observarlos.
Claros y transparentes, 
como cristales de nieve.
Sinceros,a la vez que inquietantes.

Ella decía que la ética era lo más importante,
por eso no dudo en aconsejarme,
aunque yo no sabía que necesitara ayuda.

Ella era fuerte, 
segura, rebelde,
con sus ideales por encima de todo.
No se callaba ante nadie.

Hablar, le gustaba mucho hablar,
de todo, cualquier tema era bueno cuando se trataba de conversar,
Horas y horas hablando sin parar,
de todo, de nada,
del pasado, del presente, del futuro,
de lo que este deparará.

Sabía defenderse,
incluso mejor que yo.
Le gustaba el riesgo,
el peligro la adrenalina.
Odiaba la nicotina.

Sincera. 
Muy sincera,
Demasiado sincera.
Tan sincera que dolía.

Estaba loca.
Loca no; trallada.
Como una puta cabra.
Y me encantaba.

Tenía el pelo rojo,
rojo pasión, rojo rebeldía,
rojo libertad.
Y la ropa siempre negra,
de noche y de día.

Perdí la cabeza.
Me encoñé.
de su personalidad, 
de su pelo rojo,
de su piel blanca y fría,
de sus ojos grises,
rojos algún que otro día.

Me encoñé por cómo era;
políticamente incorrecta.

Desnudas y Rebeldes: Pisar el suelo.

Desnudas y Rebeldes: Pisar el suelo.:

 Toqué las nubes,
 Aunque tocar las nubes no es ganarte el cielo,
 No implica nada más allá,
 De una metáfora que todo el mundo acepta, ...

Otoño

Te fuiste,

dejando en mi triste alma

retazos de lo que fuiste,

de lo que fuimos.

Huíste,

sin dudar ni un momento,

ni siquiera pensaste

que pudiera tener sentimientos,

que mi puta alma no aguantaría el desastre.

Te largaste, 

sin imaginarte que pudiera,

por un segundo, extrañarte,

soñarte...

¿Pensarte?

No, pensarte no.

Si pensara me daría cuenta de que fue tuyo el error;

de que no volverás a disculparte,

de que no demostrarías amor,

ni odio,

ni te sentirías culpable,

es obvio,

siempre tengo que ser el culpable

Perdón, siempre quiero ser el culpable.

Sí, quiero serlo,

Porque tengo miedo,

miedo de poder dañar lo que quiero,

miedo de volver a perderlo.

Pero, en fin,

nada se ha acabado,

seguiré llorando por ti,

y me quedaré esperando.

Te fuiste,

dejando en mi triste alma

retazos de lo que fuiste,

de lo que fuimos.

Huíste,

sin dudar ni un momento,

ni siquiera pensaste

que pudiera tener sentimientos,

que mi puta alma no aguantaría el desastre.

Delirios

Tú dices que el tiempo se pasa demasiado despacio, 
yo vuelo en el tiempo impulsado por el aire de tu sonrisa, 
debatiendo entre el bien y el mal, 
entre la racionalidad y el suave contoneo de tus caderas cuando caminas, 
ese caminar que tan loco me tiene, 
que me sumerge en un bucle de lujuria y deseo, 
de pasión y desencuentros, 
de no saber si follarte ya o esperar a que caiga el sol, 
de morir sin haber sido capaz de arrancar un te quiero de tu boca, 
la misma que me sonríe y hace que con cada mordisco, 
mi cuerpo estalle de placer.

Querencias con @fadetoblack__

Quiero desnudarte, esnifarme cada uno de los pelos que componen el bello de tu culo en las noches en las que aprieta el frío.
Quiero susurrar en tu boca el gerundio de besar sin temor a congelarme, quiero escuchar de nuevo esa canción que me grita tu cuerpo cuando encaja junto al mio.
Quiero un millón de preguntas, ofrecer alguna respuesta, quiero pedirnos perdón.
Quiero reducir a cenizas todo lo que un día acabó con nosotros.
Quiero meterme en vena tus caricias, tus mentiras, tus besos y tus poemas de bohemia.
Quiero poder picarte, liarte y fumarte cada noche, cada día, cada instante.
Quiero poder despertarte, follarte, poder lamer cada milímetro de tu cuerpo.
Quiero demasiadas cosas, pero principalmente, te quiero aquí.

@fadetoblack__ y AnarkiaCerebral 

Confesión.

He pecado, 
y me confieso ante esta copa de whisky y ante el olor a tabaco mezclado con el salado aroma de las lágrimas,
arrodillado ante la intimidatoria sombra de sus recuerdos,
maldiciendo cada minuto de mi vida y fustigando mi alma con alcohol y con lamentos,
diezmado por el dulce murmullo de los pájaros al amanecer,
y observado por aquellos ojos canela, 
los mismos que un día me hicieron sobrevivir,
y que esta noche firman la sentencia de muerte de este pobre tarado.

¿Qué me queda?

Qué es lo que me queda, 
si te lo has llevado todo; 
si has cambiado mis pensamientos por tus recuerdos; 
si has desahuciado mi alma, vendiendo los pedazos de ella a mercaderes corruptos; 
si has derribado mi vida, como si de las Torres Gemelas se tratase; 
si has parado el tiempo para disfrutar de mi dolor. 
Qué es lo que me queda, 
si has convertido mi verso en meros lamentos de tinta.